Mr. Señales

Qué queda de nosotros tras el paso de tiempo...un saldo de inutil y recurrente melancolia, un falso halo de supuesta sabiduria...? Se preguntaba mientras exhibía su perdída mirada frente a el imaginario espejo que inventan la soledad y la nocturnidad del alma. Tan lejos ya los fogonazos de busqueda de heroismo-hedonismo que acudieron energicos a la llamada de su primera juventud. Descubría en sus maquinaciones la vida, como una eterna repetición de acontecimientos que nos parecerán nuevos cada vez...señales a veces invisibles que observadas atentamente enlazarán futuros y emergentes sucesos...Avisos, claves del devenir, de difícil lectura para una mente ocupada y dosmeticada para entender sólo lo que necesita para pasar de un día a otro y vuelta a empezar.
Semanas atrás había conocido a alguien como quien dice lanzada por el capricho del destino, para, como había ocurrido infinidad de veces, descubrir mas tarde que era producto de otro paso anterior, y ese de otro paso anterior. Tiraba del hilo y la madeja se hinchaba hasta convertirse en una interminable y ancha escalera sembrada de inmaculados escalones que vista desde el que pisaba descendían en el tiempo y se entrelazaban con otras escaleras sin llegar a convertirse en un temeroso laberinto. Solo dos claras direcciones, o hacia abajo o hacia arriba. Una se iba hundiendo en los recuerdos y otra se iba construyendo a medida que avanzaba la vida valiéndose de lo ya construido. Haciendo en esa mecánica vital continuar su incierto y mortal caminar... Lara que así se llamaba aquel peldaño, emergió aparentemente de la nada. Pero vital para construir el siguiente paso hasta alejarse lo suficiente para convertirse en otro soldado mas del ejercito de los recuerdos cuando la mente decide hacer inventario....Se interrogaba sobre qué mecanismo habría dispuesto ese orden y porqué escapaba a la comprensión de todos...cuando a él le era tan palpable, cuando, según constataba, nos acompaña ya desde que ponemos nuestros pies en el mundo... ¿Nos condicionaria comprender las señales de inmendiato futuro que nos adelanta el inmediato pasado...Donde quedaría el azar...lo nuevo, lo espontáneo, incluso el amor...? Se repetía desde la visionaria atalaya de su almohada y el amigable silencio. El valle que vislumbraba a sus piés, era enorme, con un horizonte sin fin. Y la historia de la humanidad le parecía estar transcurriendo en un mismo escenario y en un mismo y largo día. Por lo tanto, entendía que si todo ocurría en un mismo presente todo estaba conectado, desde lo mas alejado a lo mas cercano(de ese interminable día). Se permitía imaginar hechos históricos con varios siglos de intérvalo transcurriendo en ese mismo día -A la siete de la mañana Alejandro Magno se enfrentaba al ejercito persa, una hora mas tarde Napoleón comenzaba la invasión de Alemania mientras Neil Armstrong pisaba la Luna..- Ahora lo veía todo tan claro, tan diáfano que, o bien lo atemorizaba o lo llenaba de jubilo la llegada del amanecer con sus nuevas señales anunciadoras de futuro. Y en sus elucubraciones todos sus seres queridos desaparecidos, y con esto elevaba a la muerte a otra mera señal más, volverían a aparecer en otro inesperado momento de ese desmedido día...
Escribía cuanto los ojos de su mente enviaban a su entendimiento y compartía generosamente sus visiones como si todo fuese acabar y hubiese sido ya anunciado en sus últimos acontecimiento vividos. Hasta que un día alguien con quien nunca tuvo jamás contacto directo solo visual le anunció  mientras esperaban en el centro sanitario a su médico, y con total aceptación, que sus días estaban contados... y el interpretó que era la señal que tanto temía el destino le enviara...

Software-Gen

Aquellas extraterrestres miraron con desdén a la tierra mientras se acercaban a ella... No era otra de sus rutinarias misiones. Aunque llevaban siglos haciendolo hacía mucho tiempo que dejaron de apasionarles sus extraños lugares, sus metales preciosos, el color azul de sus mares, su riqueza musical, o les produjera perplejidad la capacidad de autodetrucción de sus violentos habitantes.
La nave atravesó el cada vez mas poblado cinturón de satélites de comunicaciones terrestre usando su sutil camuflaje. Al fondo la estación espacial gravitaba pareciendoles otro juguete mas del capricho humano. En tanto estuvieron en la atmósfera y sobrevolaban el continente africano empezó a desarrollarse su programa... Viendo las enormes y brillantes llanuras desérticas, Xarax, volvió a hacer sonriente el mismo chiste sobre la estupidez terrícola de poner fronteras a la ingobernable naturaleza.
.- Imagina numerar los volatiles granitos de arena uno a uno para hacerlos de tu propiedad...
Pero ya sobre Europa extremaron sus precauciones con sus sofisticados y silenciosos sistemas y sortearon los miles de detectores militares de la OTAN . Había que contactar con su mujer en Inglaterra..
Londres en verano, da un pequeño respiro a la lluvia y el frío y desde que se ha acelerado el cambio climático hasta abochorna su calor hacia el medio día...Usando una puerta dimensional en segundos, Xarax se dejó ver por Hide Park con su mejor look humano, su larga cabellera y la ropa oscura que habia elegido le daban un aire entre hipster  y existencialista... disponía además de un buen arsenal de recursos, aspecto, pelo, vestuario...Su contacto, Margie, una joven, morena, de aspecto caucásico, ojos chispeantes y que rebasaba escasamente los treinta, estaba en el césped entre los cientos de turistas como otro más. Cuando percibió la presencia de su enlace se incorporó sacando de sus oídos los auriculares que segundos antes rebosaban decibelios de música mainstream y que a la vez le servían de comunicación interestelar...Pronto las dos mujeres se alejaron por el sendero que corre paralelo al lago perdiendose entre un enjambre de palos de selfie. Unos diminutos invisibles drones hacían labores de seguimiento y apoyo y aunque nadie se percatara una enorme nave a doscientos metros sobre sus cabezas ocupaba casi toda la extensión del pulmón verde de la capital. Se saludaron  con un simple cruce de miradas y cruzando la calle se acomodaron en la terraza de un pub cercano. Tras los cumplidos sobre sus aspectos cruzaron unas silenciosas conversaciones que no duraron mas de quince minutos y Margie entregó algo a Xarax. Era como una especie de pequeño imán con forma exagonal de neutro color que bien podría pasar desapercibido luciendo en cualquier puerta de frigorífico.... En realidad era una memoria infinita con la información acumulada durante milenios  y que por fin completaba la verdadera cadena genética humana y no la proporcionada por la industria farmaceutica, y la convertía en un software, un sencillo programa, al que suministrandole una simple gota de nuestra saliva proporcionaría toda nuestra información vital  para ser reprogramada vía tablet o teléfono a través de unos también "simples" auriculares que harían de puente a tu cerebro.

La verdad, la mentira, el cristal...

Las mentiras como las verdades funcionan de adentro para fuera y de fuera para adentro, las que nos llegan y las que nos "inventamos" para consumo interno...Cuando el propio cerebro no puede transmitirnos fielmente los recuerdos o la informacion que le pedimos y no encuentra, los recrea, completa la cadena de archivos mentales que faltan, nos miente o nos muestra su verdad o la mentira que necesitamos sostener .Cuando la realidad nos es ingrata el se encarga de colorearlo con los pinceles de la autocomplaciente mentira .. ¿pero en el fondo nos escamotea la verdad, en nuestras percepciones nos miente...? Esos maravillosos mundo de las mentiras y las verdades.

La verdad saliendo del baño. Jean Léon Gerome

 La verdad no es una ni unica, no puede serlo en un universo cambiante, mutante, caprichoso y con vida propia. Hay tantas verdades como subjetivos puntos de vista y mentiras. Y en ese laberinto, en ese frondoso huerto cada cual toma la fruta que mas le atrae en cada momento sea verdad o mentira...el enamorado rechazado, el perdedor nativo, el temeroso, todos esgrimen la verdad y la mentira que les conviene para sentirse a salvo con ellos mismo. En general los seres humanos y segun epocas historicas prefieren la verdad a la falsedad al error o la mentira y prefieren la certeza a la duda...Pero esto no quiere decir que la mentira no habite en ellos como algo consustancial... Lo que para una religion es verdad incuestionable, para otros no deja de ser una absoluta falsedad o mentira. Por lo tanto nos movemos en arenas muy movedizas...¿Luego lo razonable seria buscar el centro de la balanza, mantener un equilibrio entre mentiras y verdades...? Quien no ha comprobado los beneficios de una aplastante mentira o una aplastante verdad en el momento justo, en alguna situación o trance, cuanta gente en situaciones extremas ha rogado, se ha rogado, que le mientan a ratificar esa verdad que le lanza desafiantes miradas...? El amor, por ejemplo, es un gran mentiroso, sabido es que en ese estado químico, la percepción sobre el otro sujeto no es todo lo verdadera que debiera... Evidentemente hay clases, personas fieles a la verdad hasta las ultimas consecuencias y personas que sobrepasarán los limites de las inocuas mentiras para instalarse en un mundo donde la  verdad sencillamente se ha convertido en otra mentira mas...Si somos maestros de la manipulación entonces las mentiras se pueden convertir en verdades y las verdades en mentiras -la vida es sueño- solo hay que observar con criterio los medios de comunicación. 
Incluso la solida verdad científica tiene sus científicos detractores llegando a decirse "que la verdad no tiene más sentido en la ciencia que la que le dan los científicos", lo cual, la ciencia también incurriría en no cierto, en algo no verdadero, mentiroso... Llegados hasta aqui, no se si será verdad o mentira todo lo que he escrito, pero si que percibo de forma verdadera en el ambiente la famosa sentencia del poeta Ramón de Campoamor “En este mundo traidor, nada es verdad ni mentira, todo es según el color del cristal con que se mira” ...-Y permitanme que no entre en discusión si es verdad o mentira que el color del cristal puede cambiar esa verdadera o mentirosa  percepción..

El puente

Siempre que vemos un puente muy cerca de él hay un rio, pero siempre que vemos un rio no tiene por que haber cerca un puente....
La mente fabrica amaneceres y atardeceres en complicidad con el estado de ánimo, y así, entre ambos crean la fría oscuridad de tus noche o abrasan tus despertares con el fuego mas candente, 
jugando a veces con la insolencia de un niño a dar esquivas pinceladas, garabatear meros apuntes, que acaban por enervar a las mas yermas de las imaginaciónes, prometiendole futuros paraísos....

Parapetado siempre en febriles  y volátiles ensoñaciones, adorador de lo que sus padres denominaban, esperpenticas banalidades, incansable viajero estático, pero siempre dispuesto a atravesar majestuosos desiertos decorados con lejanos y ansiados horizontes, Pierre sobrellevó su terrible, dolorosa e incurable enfermedad con estoica resiliencia y la férrea soledad que lo acompañaba desde niño, con esmerada dignidad hasta que acercandose a los treinta, en una de aquellas depresivas tardes húmedas y plomizas de finales de noviembre que su atávica tristeza fue desviada hacia una zona hasta entonces impenetrable y desconocida para él, el apacible pero siempre inquietante lago de los sentimientos correspondidos. Hacia muy poco tiempo que sus nuevos vecinos, llegados de el norte, se habían instalado ocupando como inquilinos toda la planta de arriba de su espacioso y viejo caserón de la bulliciosa calle Mouffetard. Matrimonio normando que además 
de sus ilusiones y de su abultado equipaje de trashumantes viajantes de perfumes también trajeron a a Emma, su única hija, su esencia mas preciada, según alardeaba su padre. Una joven que 
aunque apenas traspasaba los veinte, muy despierta e intuitiva además de virtuosa estudiante, de tez delicada, cautivadora presencia, grandes y misteriosos ojos negros, poseedora además de una altura que la hacían florecer aun mas... Desde el primer instante saltaron visibles chispas de enigmática 
complicidad entre ellos que no pasaron desapercibidas a nadie, lo cual, para los padres de Pierre fue gran motivo de alegría pues, que para la joven no supusiera obstáculo alguno que su hijo estuviese condenado a una  extraña enfermedad que lo ataba de por vida a su silla de ruedas en medio de desesperantes y sistemáticas crisis.. y para el joven experimentar, cuando daba todo por perdido, como el solo cruce de una mirada, con la carga química justa de intensidad, basta para que el misterioso halo del amor atraviese de lado a lado el alma con el frió del acero dejando un poso de excitante inquietud... Poco tiempo pasó hasta que una tarde intercambiaran sus sentimientos y se confesaran sin testigos su urgente afecto a la luz de las velas en aquel desván donde, desde hacia ya semanas, se entregaban a apasionantes lecturas, a buscados encuentros, a secretos que nadie entendía... Pero aquella tarde de los primeros días del invierno en el viejo estudio fue diferente, tomándola de la mano la miró de otra manera a como había hecho tantas veces atraído por la energía que irradiaban aquellos enormes ojos...Pues siempre descubría algo nuevo tras ellos que con inexplicable gozo lo perturbaban...Imantado por un fuerte impulso le confesó...
.- Hubo un tiempo en que solo creía en lo que no se podía tocar, todo lo sublime es intangible me decía, mirando a miles de puntos lejanos y luminosos en medio de una oscuridad infinita. Cuando 
preguntas directamente al éter, las respuestas suelen llegar con retrasos de miles de años luz... Pero todo eso me sobra cuando cuando al final has llegado a mi Emma.- Ella apretó con fuerza las manos de el como si nunca mas se volviesen a tocar.
.- Oh Pierre, llegado este momento no sabes como trato de comprenderte, yo también....- Le dijo titubeante, con tristeza, dándose cuenta que temblaba ligeramente presa de una extraña mezcla de angustia y resignación, y que las palabras se atropellaban en su boca, pues eran tantas las que su corazón le urgían a decirle...
.- Mi puente, mi puente.- La interrumpió él como si recitase un mantra sin soltar las temblorosas manos de ella...y con resolución hizo ademán de dirigirse a la ventana, a lo que ella acercó su silla de invalido hasta la enorme cristalera del estudio. Entonces se produjo un largo y silencioso dialogo de miradas mientras contemplaron a sus pies las callejuelas semi vacías del cielo de diciembre... 
.-Alimentamos al verdugo interior que ha de matarnos.- Dijo Pierre con la mirada puesta en los pocos transeúntes que ya iban siendo devorados por la oscuridad de la cercana noche.- Nos vemos obligados a cruzar ríos separados por inalcanzables riberas...
.-Comprendo cuando dices que solo un puente puede salvarnos por que tú también eres mi puente.-  Contestó ella con los ojos muy húmedos mirando intensamente a los de él. Hacia frío en la estancia. pero las mejillas de ambos ardían.
.-Cuando habitas la noche de la desesperación, descubres que hay oscuridades que proyectan mas sombras que la luz del día.- Dijo de pronto cambiando su tono de voz, sonaba algo tétrico. Ella agachó la cabeza, hurgó en su bolsillo como si buscase algo sin darse mucha prisa, pero sin dejar de mirarlo con feroz intensidad a los ojos.
- Si nos amamos de verdad.- Prosiguió él.- Si me amas de verdad, y esto sobradamente lo certifican los latidos de nuestros corazones, quiero que hoy seas mi puente, que no tengas la menor inquietud, 
el menor resquemor o sombra de duda por conducirme al otro lado.- Concluyó Pierre con vehemencia al tiempo que la atraía con suave fragilidad hasta sus labios para unirlos a los de ella en un beso que pareció interminable... 
Cuando por la mañana fue encontrado muerto en su silla de ruedas y con un ejemplar de "La Teoría de la evolución" abierto sobre sus piernas como todo testimonio del ultimo acto que había hecho 
en vida, Emma deambulaba por las empinadas cuestas de Montmartre camino de la Basilique du Sacré-Cœurig, donde arrodillada y alejada de todas las miradas rogaba por el alma de él y después se perdía entre el gentío de bohemios, noctámbulos y mercachifles que bajaban a buscarse 
la vida en dirección a un mercadillo muy cerca de la orilla derecha del Sena...Recordaba en medio del mundano jolgorio como algunos días antes habían pactado su muerte. Fuertemente compungida, y con una mal disimulada pena que la ahogaba sin darle tregua, sentía que había cumplido tanto su fúnebre pacto como firmado su condena a la infelicidad hasta el fin de sus días. Solo la confortaba saber que había sido el puente que él tanto ansiaba. Pues en el transito de su triste vida, Pierre le confesó, que no acabó con ella, sabiendo que estaba incompleta, que si bien tenia firmemente asumido que perecería joven antes que vivir de aquella manera, antes de partir debía conocer algo que siempre le fue negado, el amor....Y ahora que caminaba guareciendose del frío rodeando su pecho con sus brazos, mientras cruzaba el viejo Puente des Arts,  Emma recordó la primera vez que Pierre le pidió que se convirtiera en ese esperado puente -y que ella necesitaria alguna vez-  y le ayudara a cruzarlo, y aquella imagen de la  aun demasiado cercana noche del día anterior cuando siguiendo lo acordado, en un largo beso deslizara una pastilla envenenada en la boca de su amado.

TV...El arma que controla tu mente

"La televisión consiste en una señal constante de 50 fotogramas por segundos cuyo efecto puede definirse en cierta forma como el equivalente tecnológico de un hipnotizador"  -Frederick Emery- 

Liquida Dianne

Las paredes atesoran una parte de el pasado mientras sigan en pie....
 
Con la mirada cabalgando perdida frente a aquellas viejas y conocidas cuatro paredes mientras se sentía penetrada de forma mecánica, Dianne trataba de encontrar en ellas trozos de tiempos pasados, arañar fragmentos sonoros irrecuperables, momentos que le parecían únicos...pero una vez mas, lo que estaba consiguiendo aquella, otra mas, de sus noche de sexo ocasional, era enclaustrarse aún mas en esa cueva que tan bien conocía desde hacia algun tiempo, esa gruta de sordas resonancias, de quebradizos recuerdos... y se sentía, sobre esa cama, con ese extraño, espoleada además, por una inexplicable y acuciante urgencia de liberación emocional a través del orgasmo, como si de un impuesto ejercicio de placer catártico se tratase...Los cuerpos que se reflejaban sobre aquellas cuatro paredes proyectados por la débil luz, dibujaban entre vaivenes, alargadas sombras en lucha, que al mirarlas, encendían y apagaban intermitentemente su mal disimulado contenido ardor. Miraba a la cara del desconocido y experimentaba tantas extrañas y contrapuestas sensaciones que al final acababa dejandose llevar por el creciente arrebato pélvico, abandonandose a pequeños, incontrolables e impulsivos estertores que poco aliviaban la carga de su entrepierna ansiosa de explotar...Fuera llovía a ráfagas golpeando con fuerza el cristal... Y justo ahí fue cuando una vez mas recordó aquel no muy lejano invierno... Sus brazos cayeron sin fuerza sobre la cama dejando de abrazar a aquel hombre que ahora la poseía cara con cara, y entornando los ojos para evitar verle -tenia la fresca imagen de Roland y no se podía permitir perderla- recreó, como tantas otras veces, una vez mas aquella otra noche que recordaba para su sufrimiento, seria la ultima vez que follaría con amor...
.-Te pasa algo...? .-Dijo el chico deteniendose jadeante al notar la ausencia de Dianne.
.-No te detengas por favor...Olvidate de mi...- Dejó escapar como una exhalación.
Dianne estaba en aquella habitación, si, pero años atrás, aquel fin de año, en brazos de Roland que la llevaba hasta la cama justo después de sonar la ultima campanada de aquellos agitados doce meses. Habían bebido y el intenso color carmesí de sus mejillas además de por el alcohol también lo dibujaba la roja llama de un salvaje e incansable deseo mutuo...Pero de golpe, sintió en los mas profundo de su sexo unas descontroladas embestidas que a punto estuvieron hacerla desvanecer, y que acabaron de disipar por completo la dulce ensoñación, entonces se dio cuenta que no recordaba el nombre de aquel chico, tampoco le importaba mucho, le bastaba que estuviera encima o debajo de ella llenando su pozo de soledad, pero en esos momentos era mas acuciante el imparable in cresccendo que sacudía con tanta fuerza el triangulo entre sus muslos con epicentro en su excitado clítoris, que le bajó un brutal orgasmo en incandescentes oleadas que hizo que el de el chico no se hiciera esperar...
Con la mirada totalmente ida, y aun bajo los efectos sedantes de la corrida, como si hubiese visto por un momento el paraíso, recorrió la paredes, los rincones, los olores... y de golpe, de súbito, como tantas otras veces, todo se volvió oscuro y triste, el silencio volvió a emitir desagradables ruidos y la presencia del extraño empezó a incomodarla...Le dijo que se vistiera y la olvidara..Y en cuanto este se hubo largado, corrió hacia el dormitorio y sacando de su mesilla un enorme vibrador con la inscripción, de su puño y letra, Roland, se arrojó en la aún húmeda cama y separando bien sus largas piernas y enarcandolas después, recordó una vez mas aquel feliz-triste fin de año cuando su gran amor la abandonó tras un glorioso y para su eterna autocompasión inolvidable polvo...

La última puerta

                                            

 Recorrer enormes pasillos no significa tener que perderse obligatoriamente en ellos, pensaba yo mientras me invadía mi vieja angustia de viajero agorafóbico en medio de la confusión que me producía que me mandara a la planta 4 un improvisado mensaje de audio que sonaba de el único ascensor que había y que públicamente se declaraba fuera  de servicio...
Burócratas de corbatas desteñidas surcaban a toda velocidad las escaleras desprendiendo olor a rancios perfumes de marca blanca...la fiebre reventaba en las comisuras de mis labios tras una enfermiza noche insomne cargada de visiones retrospectivas que para nada me hacia bien recordar mientras buscaba con desesperación mi ya viejo conocido despacho 63, el negociado de enfermos sociales, que reclamaba mi presencia a través de un mail de hacia semanas. Cuando al final lo vi entre la densidad de silenciosa humanidad, caminé con estudiada y como siempre falsa compostura horadando mis minúsculos bolsillos, arañando las pocas monedas que yacían en ellos. Sorteando las miradas.
.- Bangor Borg?.- Me lanzó el funcionario nada mas atravesar el umbral y cruzar su fría mirada con la que yo traia ya perdida...
.- Quiere que le muestre mi identificación...?
.- Que vamos a hacer con usted..? Sientese, o mejor no.- Me dijo ajustando casi una octava arriba el  tono de su voz.- Solo es una pregunta, la de siempre...
.- Verá...desde el último verano he vuelto a sufrir ataques de libertad...
.-Señor Borg.- Me interrumpió con desagrado.- Tiene la condición de enfermo fase 3, si quiere continuar en la escala es obvio que debe colaborar...
.-Verá.- Ahora lo interrumpí con impostada vehemencia, oía mi propia voz muy lejana, sin fuerza..- Conocen mi genética, han intentado cambiarla sin resultado, en el camino han averiado mas que reparado...
.- Señor Borg, si se somete a la prueba le concederemos el cuarto grado..Quiere autorizarnos o dejará que lo haga por usted un comité..? Es la ultima vez que..
.-No, no!! ellos no, solo necesito tiempo...
En ese momento, sonó una secuencia musical, de esas cocinadas por cyborgs en viejos bancos de sonidos cibernéticos. El funcionario se levantó sin darme la espalda, me pareció, que a cámara lenta, probablemente por que mi corazón empezó a bajar las pulsaciones a gran velocidad y  el oxigeno llegaba con dificultad a mi reblandecido cerebro -conocía esa sensación- era como si levitase inevitablemente y me importara una mierda mi propia existencia a la vez que mis sentidos eran invadidos por un silencioso ejercito de inconsistencia...El funcionario se perdió entre una bruma púrpura hasta alcanzar aquella lejana puerta dando un  portazo que sonó como si una pesada plancha de acero hubiese caído sobre una gruesa capa de hielo..No recuerdo que sucedió desde entonces hasta ahora salvo que he dejado de ser un enfermo social y ahora soy mejor persona según me dice el último informe que me han enviado. Si quieren que les diga lo que realmente pienso no pienso hacerlo, mejor dicho, no podría hacerlo. Desde que por fin atravesé la ultima puerta he comprendido el concepto manipulación positiva y entiendo que toda mi vida fue una estupidez, que pensar cuando otros pueden pensar por ti no conduce a nada y que la verdad es solo la mentira y que la mentira es solo la verdad.

El suspiro del trovador

En la oscura y fría noche del alma siempre vagará un jinete sin nombre, sobre un desbocado corcel buscando el anhelado calor de un fuego que aunque resplandeciente siempre se divisirá lejano, sobre remotas colinas que sus propias ansias no pararán de dibujar..... 

 
















Roland de Duarés persiguió por última vez un sueño que acabó por refugiarse en un laberinto al que febrilmente acompañó hasta perderse él mismo también en el, mas acabó por reconocer, que todo fue una trampa mas de su vehemente imaginación, un espejismo alentado por los propios mecanismos de una arrebatadora ensoñación... .-No existen por siempre las noches claras, ni miradas que no traicionen, aguas eternamente cristalinas o las estrellas que mueren de tanto alumbrar...-Se dijo, allí en medio de la madrugada sentado a los pies de un viejo roble- sintiendo su corazón ajado por los zarpazos de la fría ventisca de unos poderosos sentimientos, tal vez figurados, que primero habían besado su soledad para después acuchillarla en el mas sonoro silencio...Atormentado perseguía fantasmas con un arma demasiado frágil, los efimeros recuerdos que tenia de ellos, y encima, el olor a azahar de la pronta primavera, en otros tiempos placenteros para la memoria amorosa, ahora tampoco ayudaba, revoloteando como si quisiera arrojarle sal en la herida de su ya perdida quimera. Embelesado en su propio dolor, tan reales le parecían los besos, los abrazos, los susurros y las risas, que embriagado de lacerante pasión sus ojos acabaron inundandose de lágrimas que rápidamente cruzaron sus mejillas quemandolas a su paso..No hay repuestos para recomponer un corazon roto, si no un buen baño de realidad, pero donde encontrarla !!.. -Se preguntaba compungido sabiendo que no hallaría consuelo o respuesta- Abrazó su viejo laúd y espero que sus manos recorrieran ciegas el mástil, como  en tantas noches, atardeceres, amaneceres, cuando la nostalgia apretaba y se convertía en el útimo refugio, arrancando notas que mas bien parecían salir de su alma que no del instrumento, como aullidos de solitario lobo a la sorda luna de la meridiana madrugada...Pero tenia que acabar con aquello que ya traspasaba la frontera de lo soportable, y en ese instante no conocía mas remedio que beberse su propia vida mezclada con el cáliz venenoso de un licor que le había confeccionado tiempo atrás una bruja del Rosellón para dárselo a beber a un marido ultrajado y que le acompañaba en su mochila. Asi que con mano temblorosa puso la bebida en sus labios y pronunciando  el nombre de su irreal amada para si y a voces para su único testigo, el espectante firmamento, comenzó un largo trago que no llegó a terminar interrumpido por un hondo y hueco suspiro que silenció los latidos de su trastornado corazón para siempre.

La tarta

Llovía de forma ruidosa e insistente sobre la vieja torre de cristal, Stap observó como la vida exterior parecía dibujarse lejana y etérea desde su guarida de marfil...Qué había hecho hasta este punto con su vida, se preguntó mientras correteaba por la casa recomponiendola a la vez que intentando al vuelo desayunar algo y atender su vida virtual...Por un momento su mirada se cruzó consigo misma a través del espejo y la rehuyó..retocó su pelo y sonrió pensando que era día de alegrarse por cumplir un año mas y no momento de hacer esotéricos balances vitales, y además una desconocida y burlona voz se repetía en forma de extraño mantra y martilleaba con insistencia su mente; "Feliz años mas"...En esto estaba cuando de pronto llamaron a su puerta de forma imperativa. Corrió a abrir, no sin detenerse a ojear con curiosidad a través de la mirilla..¿no había nadie..? Volvió a sonar el timbre otra vez mientras continuaba fisgoneando y ni el menor atisbo de vida al otro lado, a menos que fuera una partícula humana, se dijo a si misma con los ojos bien desencajados...Sin pensarlo y totalmente excitada abrió de pronto la puerta y casi a punto estuvo de pisar una llamativa tarta dispuesta ante si. Allí abandonada en el suelo y a poco centímetros de la entrada. Nadie por ningún lado, solo el eco de aquella voz en su cabeza que seguía repitiendo con sorna.."Feliz años mas"... Aterrorizada creyó estar perdiendo el norte, figurando anónimos y enigmáticos admiradores, pero era todo tan real..incluso su vieja e incomunicativa vecina que salia del ascensor en ese momento se acercó a ella.. -Feliz años mas...¡Menuda tarta! solo por eso deberíamos cumplir años todos los días....- Estupefacta y aún temblorosa la recogió del suelo y la llevó hasta la mesilla del salón observando como según caminaba iban encendiéndose las velas a toda velocidad con un espeluznante orden, de una en una... Fuera de si y tan pronto como la arrojó sobre la mesa, horrorizada contempló como entonces empezó a emerger de las profundidades del pastel, como quien sale de la entrañas de un comic, una especie de monigote de infantil aspecto que comenzó a parlamentar.....- Feliz año mas Stap- dijo en tono socarrón- soy el espíritu de los cumpleaños, arrebato un año a la vida de las personas, odio los dulces y la fiesta.. No olvides que cada vez que muerdes una tarta yo estoy dentro haciéndote un año mas mayor y acercándote al final del camino..-y añadió poniéndose algo solemne- Aunque mi vida es corta -no pudo evitar una triste mueca- muero cada vez que alguien apaga todas las velas....- Cuando oyó esto, como un huracán, Stap infló su pecho con todo el aire que pudo y apagó todas de un golpe gritando enloquecida!! Y fue en ese preciso instante cuando súbitamente, como si una invisible mano la hubiese agitado con violencia se despertó como tantas madrugadas, en medio de una de sus repetitivas y palpitantes pesadillas..Respiró profundamente... ya entraba la luz del amanecer y un todavía tibio sol que anunciaba lo que iba a ser un gran día...

Los "ni de derechas ni de izquierdas" de toda la vida

Ni derecha ni izquierda... Aunque parezca un juego infantil, una adivinanza, un acertijo. No lo es... Desde que surjen los conceptos políticos derecha e izquierda han existido la gente sin, teóricamente, definición política, o mejor dicho, la gente que prefiere no definirse. Aunque ya se estén definiendo de alguna manera..Todos coexistimos con ellos...¿Quien no conoce a algún personaje de este tipo?..Son aparentemente neutros, que abominan de las ideologías, viéndolas como algo caduco, además de exhibir una gran incultura política, por eso basta que rasquemos un poco en su finisima superficie intelectual para encontrarnos en muchisimos de ellos con credos o "ideologías" fascistas o filofascistas. Les repugna  la idea de seguir a la izquierda, y tampoco se declaran abiertamente de derechas por que hay cosas de esta ideología que les son estéticamente indecorosas socialmente para exhibirlas en sus día día. El mismo neoliberalismo se define en los mismo términos, por lo que nutre sus filas también de este selecto grupo de "indefinidos"... Hubo un tiempo en que se les llamaban pancistas, por que algo si tienen muy claro; llenar la panza. A costa de lo que haga falta, sumisión, peloteo, chivateo, pasando por encima de indignidades o humillaciones laborales o políticas...Suelen seguir vehementemente a caudillos o políticos populistas, los prefieren por comodidad. Su simple mecanismo mental funciona mejor  cuando otros piensan por ellos. Son los que nunca hará publico su voto...Resultan ser en su fondo muy conservadores y temerosos de salirse de la manada. Si bien, rellenan una gran franja de la sociedad -no confundamos con mayorías silenciosas- nos los verás en manifestaciones, concentraciones ni eventos o desmostraciones reivindicativas públicas y mucho menos en huelgas. Son siempre los que demandan su derecho a trabajar precisamente el día de la huelga. Por eso sabiamente los poderes políticos, los partidos, en su momento histórico crearon un terreno, el centro, donde podrían pastar muchos de ellos. Ese mundo "indefinido"..ese filo de la navaja, ese sendero dificilmente etiquetable, donde caen de las dos orillas... Otra opción, mas elaborada resulta ser el termino acuñado a mediados del siglo XX, llamado Tercera vía, la hibridación del capitalismo y el socialismo. Pero seria otro capitulo.

Hello Loneliness

 En el último rincón del alma..en una última e invisible frontera, apartada del camino de los sueños y tras una pesada puerta construida a prueba de sentimientos nucleares dormita en una lápida sin rotular, cinicamente invitando a la dura tarea de definirla, lo que el común de los mortales a través de todos los avatares del tiempo ha llamado soledad.
Por condicionamiento  genético el humano se cimenta en grupos primarios como la familia o los amigos .. Pero no serán suficiente antídoto contra su mortal compañera de viaje terrenal, que le perseguirá-acompañará durante toda su existencia convirtiéndose en una especie de segunda sombra, con la que a veces pactará como protección, y la mayoría querrá desterrarla como si de la peste se tratase.....Aunque puede ser tan creativa como destructiva -invitandote a la automuerte-  tambien suele camuflarse en la base inspiradora de grandes obras de arte o grandes pensamientos... Pero la mayoría de las veces se convertirá en morada ante la derrota, la flaqueza o la búsqueda de la no existencia, y aunque parezca fría, silenciosa o calculadora, puede transformarse en confortable hogar, para el huraño, el "loco" o el enfermo de sentimientos inalcanzables...-En soledad se sueña o se lamenta-...La soledad nunca devolverá el eco de tus palabras, las ahogará en su lago interior de silencio creando mas soledad...Otros sin embargo logran convivir con ella y "disfrutar" de su anónima compañía, de sus no juicios, de su falta de apariencia física, de su supuesta calma...justo el coctel que anima a la ansiedad y depresión a una gran mayoría....Se huya de ella o se busque, siempre estará ahí despierta esperándote hasta las mas altas horas de tu madrugada vital y aun mas allá..

La muerte vence a la muerte

 La noche es madrugada a partir de ciertos requisitos...o al menos eso pienso... Hasta que no termino de afilar mi navaja sobre la media noche y oteo que el cielo contaminado de los suburbios donde sobrevivo me provee del buen disfraz de una espesa niebla, solo entonces doy por buena tal afirmación...Y es la señal para que comience una nueva cacería nocturna.
 Cada madrugada enfilo mis pasos por intrincadas callejuelas sorteando vagabundos y rufianes, vigilantes de mugrientas paredes de pubs, chulos, marineros, ladrones y  jóvenes prostitutas desdentadas por la violencia, hasta por fin deslizarme a la zona donde se acomodan ostentosos de poder los que mueven los hilos de la City, alejándome así del hedor de la  pegajosa miseria... Hace varias semanas que vengo acechando a una joven muy especial que trabaja en una de las florecientes farmacias del aristocrático May Fair, Ann, probablemente una prometedora estudiante de química a la que he observado tras los cristales del establecimiento experimentando hasta altas horas de la noche, entre brevajes, alambiques y retortas...Incluso en una ocasión armándome de valor, he entrado a comprarle un ungüento, para estudiar el escenario y de paso a mi víctima...Es delicada, esbelta, muy rubia, de grandes ojos oscuros y vidriosos aunque incisivos hasta perturbarme, enigmática hasta el punto de alterar mi sueño con el solo roce de su fugaz recuerdo, cosa ésta que me altera gravemente por ocurrirme mas de una vez ...tan amable como gentil con la distinguida clientela..pero por suerte para mi, muy descuidada como regente de un negocio con gran entrada de dinero.....Así que esta noche, invadido por una inexplicable inquietud pero decidido a todo, aligero el paso esperando encontrarla trabajando... y en efecto, cuando pego mi nariz al cristal,  allí está, como tantas noches, en el laboratorio de la trastienda bajo la pobre luz de una lampara de gas. Y con la ruin excusa de encontrarme muy mal, golpeó los cristales varias veces hasta que me ve y acude no sin cautela... Sin abrir la puerta me pregunta alarmada...Dada la hora comprendo que no quiera abrirme. Aunque mis aspecto no es precisamente el de un dandy, bien puedo pasar por un inocente burgués de la zona, así que finjo estar mareado hasta el punto de perder el sentido de un momento a otro...-Se que el maldito viejo judío propietario vive en la primera planta..-pero todo está en silencio, la calle está desierta..solo un borracho a duras penas la cruza  y a mas de cinco metros no hay mas visibilidad que la que aportan muy de tarde en tarde las luces de los carruajes....Ella entreabre la puerta..tiembla todo mi cuerpo como nunca antes había experimentado mientras meto mi mano en el bolsillo sujetando con fuerza la navaja, hay un halo extraño en ella que me sobrecoge, mis manos sudan, sigo con mi teatro de aspavientos sintiéndome ridículo.... Me dice que me espere, que preparará rápidamente algo que no entiendo..momento que aprovecho para desmayarme y empujarla al interior....dejando caer con violencia  mi pesado cuerpo sobre el de ella, derribándola en medio del local..La antorcha de gas que lleva en la mano ha caído al suelo prendiendo la moqueta pero se ha  extinguido rápidamente...por un momento se ha hecho la oscuridad mas absoluta...y de su boca sale un apagado gemido, la navaja ya está  fuera del bolsillo, pero ella no puede verla.... Un inesperado destello de luz que revive en la moribunda lamparilla fija su mirada con la mía..sus ojos chispean malignidad donde antes había belleza  reflejandose con funesta mueca mi cara de terror en sus dilatadas pupilas, no habla pero su mirada sentencia..me sobrecoge la visión... me parece estar delante de un  cuerpo espectral donde antes habitaba un ángel....Y en ese justo instante siento como si me hubiesen asestado un punzonazo en lo mas profundo de mi costado y me quedo sin fuerzas siquiera para empuñar el arma y llevarla a su inmaculado cuello, y en un inconsciente acto de estúpida y desconocida debilidad vuelvo a guardarla...mi frente esta helada por un frió sudor y mi corazón comienza a  galopar con la fuerza de cien caballos, a la vez que un intenso dolor se apodera de mi brazo izquierdo e invade a gran velocidad mi pecho apoderándose también de mis pulmones hasta estrangularlo por la falta de oxigeno....Ann se deshace de mi apartándome bruscamente hacia un lado  y rápidamente se pone de pie desafiante...Yo no puedo hacer otra cosa que permanecer inerte en medio de la lúgubre estancia mirando a su descompuesto y enajenado rostro mientras agita su mano mostrándome una jeringuilla aun goteante y yo comienzo a sentir como mi vida se apaga para siempre....
 -A la mañana siguiente una escueta nota en la página de sucesos del Daily Telegraph comenta la muerte del desconocido Thomas Winker, por angina de pecho, en una farmacia de un distinguido barrio del noroeste de Londres en la madrugada del lunes... por otro lado algo muy frecuente ultimamente

Solitarios sin soledad... ¿Condenados a no estar solos...?

Japón ha dado al  mundo, entre muchas otras cosas, los"otakus".."jóvenes generalmente, muy reprimidos, que no salen de sus casas, en algunos casos durante años, no salen de su habitación y que solo ven series anime y juegan incansablemente a videojuegos..."..... Y que define muy bien el modelo que a nivel planetario se vislumbra, de momento, en las sociedades mas "avanzadas".
En su evolución, el capitalismo de las nuevas tecnologías de la comunicación, por intereses socio- políticos y económicos está acorralando al ciudadano en sus habitáculos -y esto imparablemente se va extender alrededor del mundo- proveyendolos tan solo de una pantalla como forma de comunicación con el mundo exterior...A la soledades impuestas, heredadas o elegidas se ha sumado ésta última, quizás sintetizando todas las posibles ....Una vida solitaria, se sabe,  incurre en un proceso tanto de destrucción física como mental. La desidia..la rutina y la propia inercia que ello genera se convierten en espirales que construyen un muro de fobia social, dando lugar a la creacion de "tu"mundo a parte, paralelo...Paradojicamente, en la sociedad históricamente mas comunicada, creando gran incomunicación....Las redes sociales te ponen al alcance "amigos"virtuales y hasta autenticas "familias" virtuales, informadores, detractores y afines.....y todo a la distancia de un click....Sociedades globales intangibles pero mas que "reales"...¿Quien rechazaría, compartir, tener comunicación con toda la humanidad a tiempo real sin mas trabas que las que imponga el servicio de internet proveedor....?Sin embargo la soledades que arrastra el ser humano, parecen destinadas a no terminar con estos avances sociales..-que en la mayoría de los casos suelen convertirse solo en paliativos- el sentimiento de soledad tiene raíces muy larvadas y  profundas y aunque millones de seres interactúen cada vez de forma mas "real" contigo, y aun mas, no va a tardar mucho, cuando la realidad virtual consiga que los tengas a un paso del contacto físico..para llenar el vació existencial que aun en contacto con entornos o multitudes físicas se seguirá experimentando..Aunque es muy probable que esa nueva sociedad de miles de millones de soledades super intercomunicadas a niveles impensables vaya alejando ese sentimiento de solitarios al tomar conciencia cada uno desde su "pequeño"mundo  que es tan complementario como necesario para configurar una conciencia común que destierre definitivamente el sentimiento de soledad...
-Si cuando mas en multitud estamos es cuando mas experimentamos el sentimiento de soledad, cuanto mas solos estemos(pero mas intercomunicados)  mas deberíamos sentirnos formar parte de esa multitud....?-

El verdadero carácter de un toro...

El verdadero carácter de un toro cuando no está luchando por su vida...

Heterofóbia....

Heterofóbia, Homofóbia, Extremismos.....Cortometraje donde se resalta la heterofóbia para hacer consciente el daño que hace la homofóbia.

"UTNUBU"....Todos llevamos uno dentro.....

"UTNUBU"......Antigua idea de Aquellos Perros que fue ejecutada sin medios y de manera totalmente amateur.....

La cuentas prohibidas del Partido Popular

Descárgate las cuentas que el Partido Popular se ha negado dar a conocer al pueblo español y que ha conseguido Anonyourvoice (Pincha logo) 

Los hijos del Big Brother

Gracias a ciudadanos como Edward Snowden conocemos el software PRISM, que es el nombre que recibe un programa de vigilancia electrónica calificado de alto secreto a cargo de la Agencia de Seguridad Nacional (NSA) de los Estados Unidos desde 2007...Este programa tiene como objetivos a aquellos ciudadanos que vivan fuera de Estados Unidos o sean extranjeros, aunque también se incluyen a los ciudadanos estadounidenses que hayan mantenido contactos con personas que habitan fuera de las fronteras del país. Y también a gobiernos, embajadas, grandes empresas, universidades de todo el mundo....Nadie queda fuera de este poderoso radar... Los datos que este programa es capaz de obtener para los servicios de inteligencia de USA incluyen correos electrónicos, vídeos, chat de voz, fotos, direcciones IP, notificaciones de inicio de sesión, transferencia de archivos o detalles sobre perfiles en redes sociales para lo cual, utilizan  a empresas como Microsoft, Google, Apple o Facebook, accedíendo con sus permisos a sus potentes servidores........Redes sociales, lugares muy codiciados por los gobiernos para la vigilancia de actividades políticas... Así algunos con mas descaro que otros, en el caso de dictaduras de todo pelaje, abiertamente censuran lo que no les conviene que se propague...o bien se manipula pagando a falsos comentaristas, Sock Puppets (marionetas de medias) para que redirijan la conversación hacia donde les interesa..Pero en definitiva el objetivo es espiar.... Si bien es cierto, siempre se encuentra la forma de escribir en código o encriptación, para evitar el bloqueo de la censura estatal o el seguimiento. Pero la forma de control más efectiva para los estados y peligrosa para los activistas, ciudadanos librepensantes y que países como China y otros estados represores (y lo que empieza a ser usual en las llamadas democracias) la han convertido en su arma principal, es el arresto de alguien de forma arbitraria, sólo para enviar la señal de que el activísmo en las redes sociales te puede causar muchos problemas....  Alternativas, ya existen, de navegadores, buscadores y sistemas de protección y cifrado para impedir o dificultar el espionaje: navegadores Firefox, Tor, buscadores DuckDuckGo, Ixquick o StartPage...... El espionaje es tan antiguo como la humanidad.. "quien tiene la información tiene el poder" y no es exclusivo de USA, todos los gobiernos trabajan en esa dirección con mayor o menor nivel de sofistificación.. Esta carrera solo ha hecho empezar... Nunca el Big Brother tuvo tanta penetración en nuestras vidas..De aquí al asalto a la información almacenada en nuestras neuronas solo un paso...

¿Moderna esclavitud?

Trabajar para un mercado laboral que se está convirtiendo a vertiginosa velocidad en la ley de la  jungla, apoyado por legislaciones que le otorgan poder omnímodo para fijar sueldos y derechos es ponerte en manos de depredadores sociales....Pero ocurre que ante el titubeo y recelo iniciales de saberte manipulado y explotado, la precariedad y la necesidad te dan el empujón definitivo para colarte en sus fauces ....Claro que, para que se acaben aceptando los nuevos dictados de esta moderna esclavitud los trabajadores, antes deben ser domesticados, esto es; desampararlos, privarlos de toda protección por parte de los poderes públicos obedientes de los invisibles mercados, negándoles todo tipo de subsidios, estrechándoles su horizonte laboral, haciéndolos sentir sencillamente basura irrecuperable...En definitiva; alienarlos diariamente, ahondando en su baja autoestima, su sentimiento de inutilidad social... De manera que ya se está convirtiendo en tendencia aceptar el trabajo en principio, como algo no remunerado con vistas a que acabe por designio de la empresa en futuro puesto de trabajo estable...... Sirva como muestra la recomendación que hace la prestigiosa revista del neoliberalismo rampante Fortune: "quienes trabajan gratis tienen más ambición, más hambre que aquellos que perciben un salario. Y además son más creativos"...... Como fruto de ese diario lavado de cerebro político-mediático, la propia situación real de miseria, confusión y desesperanza ante los negros horizontes que se dibujan, está llevando a que cada vez más gente esté dispuesta a trabajar sin percibir un sueldo....Y no se trata de jóvenes inexpertos, es extensible a todas las edades y experiencias.. Todo esto vendido como la

generosa mano que te ofrece la oportunidad de una experiencia profesional o un impulso a tu denostada autoestima ....Que las personas estén aceptando trabajar sin cobrar debería hacernos, por nuestro propio bien como sociedad, reflexionar muy profundamente y movilizarnos...Y mas aún sabiendo ya que algunos expertos hablan del trabajo gratis como "una corriente de futuro en recursos humanos. Algo que en una década será la norma"....   Todo esto me trae a la memória  una vez más las palabras de  Karl Marx.. "Trabajadores del mundo, uníos, no tenéis nada que perder excepto vuestras cadenas"

Los felices setentas

Las políticas neoliberales nos harán retroceder cuarenta años...¿es posible que volvamos a ver  algunos de los productos que España nos ofrecía en la década de los 70...?